铃声响了。

他迷迷糊糊的往外走，脚好像踩在棉花上。

他似乎不晓得往哪里走呢。

凭着几年的习惯，他的脚把他领到讲堂上去。

低着头，他进了课堂。

屋里极静，他只能听到自己的心跳。

上了讲台，把颤动着的右手放在讲桌上，他慢慢的抬起头来。

学生们坐得很齐，一致的竖直了背，扬着脸，在看他。

他们的脸都是白的，没有任何表情，像是石头刻的。

一点辣味儿堵塞住他的嗓子，他嗽了两声。

泪开始在他的眼眶里转。

把左手也放在桌上，支持着他的身体，他用极大的力量张开了口。

他的声音，好像一根细鱼刺似的横在了喉中。

张了几次嘴，他并没说出话来。

他希望学生们问他点什么。

可是，学生们没有任何动作。

除了有几个年纪较大的把泪在脸上流成很长很亮的道子，没有人出声。

城亡了，民族的春花也都变成了木头。